Le vieux cloître

Basilica di Sant'Andrea, Vercelli, Italia

Au milieu des brumeuses rizières, entre les exploitations agricoles fondées il y a longtemps par des ordres monastiques et d’élégants châteaux délicatement posés au sommet des collines est apparue la petite ville italienne et sa basilique, s’éveillant aux doux rayons du soleil printanier.

Il y avait je ne sais quoi de solennel dans le vieux cloître, les colonnes et les voûtes chuchotant les prières des moines d’antan. Et dans ce dédale orchestré par les jeux d’ombre et de lumière, à déambuler ainsi dans le mystère du monument, j’ai senti comme un souffle, celui du temps passé qui voulait encore parler au présent, faire entendre sa voix et dire que dans bien des malheurs, la caresse du vent et du silence apaise. J’ai chanté peu à peu le printemps, mêlant ma voix aux litanies oubliées.

Le cloître a alors frétillé de toutes ses vieilles pierres et puis s’est rendormi doucement, comme si rien d’important ne s’était passé.

Pour moi, ce fut pourtant un moment d’exaltation intérieure, comme une parenthèse dans le vacarme de l’existence. Je suis partie ensuite sur la pointe des pieds, n’osant troubler le repos du vieil édifice, l’emprisonnant cependant dans ma boîte à images, en noir et blanc, comme pour lui dire que je respectais ainsi son très grand âge et que je ne voulais pas l'oublier.

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Mais ceci n'est pas le sujet du jour et le vieux cloître attend vos commentaires si le cœur vous en dit. Merci.

Dédé © Mars 2019

Musique

Ta voix résonne telle une musique
Partition de mots tendres et complices
L’Amour s’épand en notes suaves
Comme un vent qui souffle sans fin
Et les roses couvriront les murs
Même à l’hiver de notre vie

Le temps s’écoulera lentement
Dans la valse de nos corps unis
L’accord parfait montera au ciel
Comme une symphonie dans nos mains
Et les oiseaux pépieront de joie
Même à l’hiver de notre vie

La vie jaillira en mélopée
Entre toi et moi mon ami

Mon tendre mon doux amant
Toi l’homme qui chante mon printemps

Dédé © Mars 2019

Ma maison

Le toit est chargé de neige, dans une fin d’après-midi enchanteresse durant laquelle les sapins délicatement saupoudrés ont psalmodié février.

J’avance dans le creux de la forêt sur un chemin qui ne mène nulle part et je vois le chalet surgir entre les arbres, silencieux, aux aguets. Il faudrait oser frapper à la lourde porte de bois et entrer. Peut-être seras-tu là, à m’attendre patiemment dans l’espérance du printemps. Alors tu ouvriras les bras d’où s’échapperont des nuées de papillons qui vogueront jusqu’à la pleine lune.  Et dans la nuit qui suivra nos retrouvailles, devant l’âtre où se consument des morceaux de bois, tu m’emporteras dans une contrée lointaine où la saison froide sera promesse de chaleur et où nos doigts tresseront des tissus de caresses à l’ombre des étoiles.

Ton cœur deviendra ma maison dans laquelle j’entrerai toujours en chantant des poèmes de joie, les mains chargées de fleurs des champs et l’âme virevoltant pour étreindre passionnément la tienne.  A l’extérieur, le monde pourra s’écrouler, il nous faudra simplement laisser briller à la fenêtre la bougie du bonheur pour les âmes égarées.

Et nous vieillirons dans notre demeure perdue aux confins de l’horizon, dans la forêt magique piquetée de grands sapins qui veilleront tendrement sur nos murmures amoureux.

Dédé © Mars 2019