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Il m'est venue l'envie, sourde, presque viscérale, de m'échapper, de rejoindre ces terres hostiles balayées par le vent du Nord, où l'être humain n'est rien, où seul le souffle du vent dit tout.
Il m'est venue l'envie de me perdre dans un océan de vert profond, de bleu froid, de gris si chatoyant qu'il n'existe que là-bas, d'être une princesse dans un vieux château oublié des hommes et d'entendre le chant d'un violon et d'une flûte scander les danses des esprits de la lande.
Il m'est venue l'envie d'affronter les tourbières, de plonger dans des lacs miroitants, de me perdre dans des brumes évanescentes et de gravir des montagnes austères que personne n'a jamais escaladées.
Il m'est venue l'envie de ne croiser que des moutons et des chevaux sauvages et de parcourir les rares chemins serpentant au milieu de vastes étendues de rocailles, semées d'herbe rousses et vertes où gambadent les lutins facétieux.
Il m'est venue l'envie de m'enivrer avec un whisky capiteux qui déchire le gosier et qui, lorsqu'il coule dans les veines, ravive la flamme des temps oubliés.
Oui, je crois que j'ai envie de Nord, de vent, d'espace, d'Irlande ou peut-être d'Ecosse, voire même du Dartmoor que j'ai tant aimé.
Ces terres-là, mon ami, ce sont celles dont je rêve si souvent, juste encore une fois, pour nous échapper, pour nous noyer dans cette lumière tragique qui n'existe que là-bas.
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P.S. Je suis très occupée ces temps-ci. Mais je ne vous oublie pas.
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Dédé © Mai 2021
