Petite et Grande Histoire

Grand Veymont, Vercors, France

Il y a des lieux comme ceux que je viens de traverser dans lesquels on se sent minuscule face à la grande Histoire.

Ce jour-là, je viens de terminer une randonnée magnifique sous un radieux soleil printanier. La lumière est aveuglante déjà et dans l’air flottent les premiers effluves de la saison du renouveau. De charmantes comptines chantées par des oiseaux encore timides résonnent dans les branchages et quelques fleurs agitent leurs corolles dans les prés s’étirant langoureusement sous les doux rayons du soleil. La montagne un peu plus haut est encore blanche, signe que l’hiver n’est pas si vieux mais elle sent confusément que les beaux jours arrivent en fanfare et que les assauts de la saison froide vont s’effacer bientôt.

Dans un village reculé, à peine réveillé par les cloches annonçant avec vigueur les heures, règne une douce quiétude, de celle que l’on trouve dans nombre de petits villages de France oubliés du temps. Pétaradant, un tracteur rutilant franchit avec hardiesse la rue centrale et se lance à l’assaut du champ voisin pour y travailler une terre impatiente. Une vieille dame un peu courbée surgit de nulle part avec un panier et péniblement, elle va étendre son linge au vent frétillant, se tenant les hanches entre chaque habit déposé délicatement sur la corde tendue entre les granges. 

Au carrefour d’une ruelle surgit un monument dont je m’approche silencieusement. Une notice explicative m’apprend qu’en ce lieu-même ont été fusillés en juillet 1944 plusieurs membres du village. D’autres ont été déportés et sont morts en Allemagne, bien loin de leurs montagnes natales où plane l’aigle royal et gambadent les fiers bouquetins. Ce n’est qu’une liste de noms inconnus mais elle m’émeut profondément. Le Grand Veymont que je contemple aujourd’hui a été témoin de ce massacre et ses parois rocheuses, si elles pouvaient parler, raconteraient la fureur des Allemands et la ténacité des maquisards. 

En effet, aux combats héroïques de ces derniers, réunis dans cette France libre dès 1940, succéda une répression impitoyable par l'ennemi allemand qui ne parvint pas toutefois à annihiler l'esprit de Résistance forgé par ce paysage tourmenté, véritable labyrinthe de pierres et de hauts plateaux isolés.

Deux jours plus tard, sur un autre plateau, un vieux monsieur à la barbe blanche fournie marche à tous petits pas sur un sentier. Sa cadence le rapproche, lentement mais sûrement, de sa compagne qui l’attend patiemment vers leur voiture rouge, stationnée au bord de la route. M’arrêtant quelques minutes afin de saluer le couple âgé, je ressens avec émotion la belle complicité flottant entre eux. Leur attachement profond, malgré leurs nombreuses rides et leurs cheveux blancs, est perceptible. Cette belle rencontre avec ces deux personnages remplit mon cœur d’une tendre émotion tandis que règne un calme paisible, à peine troublé par le chant des oiseaux.

Pourtant, partout autour de nous, il n’est pas une commune, une forêt, une montagne du Vercors qui n’ait été le théâtre de combats ou d’actes de Résistance. Nombreux sont aujourd’hui ces lieux de mémoire où sont tombées des hommes et des femmes qui refusaient la soumission et rêvaient d’un monde plus libre. Le contraste de cette Histoire avec l’atmosphère de ce jour génère un sentiment confus au plus profond de moi.

Car, à cette seconde même, très loin de cette tranquillité toute campagnarde, rugit une explosion déchirant les airs. Des hommes, retranchés dans des maisons déjà en ruines, attendront que le bruit cesse peu à peu et se précipiteront là où la détonation infernale a retenti. Mais ils ne retrouveront rien, car il n’y a plus là-bas que des bouts de corps calcinés et des larmes ruisselant pour l’éternité. 

Thucydide, pensait constituer, en écrivant l’histoire des guerres du Péloponnèse, une sorte d’acquis définitif pour les générations futures. Mais, après lui, combien d’historiens, ont décrit les massacres, les génocides et les mêmes convulsions de l’Histoire. Chaque nouvelle génération qui a suivi a pensé : « plus jamais cela ». Et pourtant, l’Histoire se répète, inlassablement, depuis toujours. 

Alors quand on aime, c’est une petite victoire contre les affres de la noirceur et des destructions dont l’être humain est capable. Un jour, peut-être, l’humanité comprendra que la violence ne résout rien. 

L’Histoire retiendra alors seulement les doux récits des amants éternels, comme ces deux vieux rencontrés au crépuscule de leur chemin. 

Massif du Vercors, France

P.S. Je rajoute ce message ce matin après l'attaque américaine en Syrie. Toute la semaine, j'ai été, comme vous sans doute, choquée des dernières images de la Syrie. Ce qui se passe là-bas m'a inspiré ce texte. Mais l'avenir de cette guerre reste angoissant. 

Dédé © Avril 2017