Un ponton. Un lac. Un instant volé au temps.
Il est des jours où l'on ne demande rien d'autre que le silence. Déposer le poids des heures sur les planches humides du ponton et regarder l'eau noire sans lui poser de questions. Laisser les nuages dériver avec leur encre de tempête, permettre au brouillard d'effacer les contours du monde.
Puis attendre. Simplement attendre. Que la pluie épuise ses murmures, que le vent relâche son étreinte. Alors le lac respire à nouveau. Une clarté discrète glisse entre les nuées, comme une promesse qui n'aurait pas besoin de mots.
Et dans cette lumière fragile renaît la certitude tranquille que les belles choses trouvent toujours le chemin du retour.
Delphine @ Juin 2026
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